Il se fait jour
Et l’on ne fait rien,
Rien de bon, rien de beau,
Rien de bien.
Des jours, jouets du réel,
Des jours à porter les bidons,
Des jours de vaisselles sales,
Où le rythme du temps te domine.
Pourtant,
Le jour se fait
où tu refuses ou bien acceptes
Et couleurs, mots, mélodies
ressurgissent du fond
De ton désespoir
Où tu emmures l’amour.
Le jour se fait,
Elles te le disent,
Ces ailes qui rendent léger.
Vieux carton qui en son temps servit de palette. Un peu d’huile de lin et tout refleurit.
Part of the fool 