Du fond d’une angoisse,
Du fond d’un gouffre, des abysses,
Un feu de vie happé par la mort,
Amour aveugle.
Poème empathique ?
Plume rompue à l’incompréhensible indicible ?
Quoi ? Barbarie ?
Prononcer ce mot est mourir aussi tôt.
Les cigarettes trouvées de mon père
Pour jouer à l’homme, les bas humés
De ma mère pour faire la femme,
Et la sève qui me faisait pousser humide
Dans la jungle de l’ignorance au coupe-coupe
De la leçon des choses du sexe
à l’emploi du temps des mercredis plus vieux.
Aujourd’hui, fenêtre ouverte et froide
sur le monde en furie, parents séparés,
Chômage, précarité,
violence et sexe
à tous les vents,
pans troubles d’internet
à portée de souris
Que nous sommes
fuyant dans les réseaux
d’un historique que l’on supprime aussitôt.
Vieux prof de français
Fumeur de pipe, crise cardiaque a
Cassé sa pipe, sa fureur fut
une fumée rare, argumentée, justifiée.
Ne sera pas remplacé
Par les lectures expliquées
Qui ne sont plus suivies
Des lectures suivies,
Du fond du gouffre,
Un feu de folie
Ronge l’être en devenir
Cherchant seul une lueur
Trouve la mort ou la donne
Le déni de la vie, se mettant le monde,
« À dos », laissant sa lame choir
Sur un destin qui le percute
Et le plante là dans le temps
Des comptes à rendre,
Quand tout est confus
de
tout ce que l’on t’a donné,
Sans t’aimer.
